Galletas decoradas, baturros y Virgen del Pilar

Cuando una gran amiga te pide que pongas tu imaginación y tu esfuerzo a su servicio, te entregas con devoción. Así lo hice cuando me sugirieron realizar unas figuras de baturros para regalar a seres queridos, que tanto estando cerca de la capital maña, como lejos, gustan de una festividad tan importante. El resultado me pareció muy satisfactorio y gratificante.
Y así, no hay temporada en que no improvise nuevos atuendos, pañuelos o chalecos para tan graciosas galletas.  Espero que os gusten tanto como a nosotros.

La receta de la masa la tenéis aquí y la de la glasa aquí.

El bochorno y las tormentas se suceden a partes iguales. Todavía no ha entrado el verano y ya la primavera muestra unos rigores difíciles de soportar. Sin embargo, algo se mueve en nuestro interior. Con estos calores la sangre nos hierve al despojarnos de los abrigos y chaquetas. Viene el tiempo de la desinhibición, de otorgarle a la naturaleza su lugar: adornamos de flores los jardines, estampamos nuestra ropa e incluso nos descubrimos la sonrisa sin venir a cuento. Volvemos a descubrir nuestra femineidad y masculinidad adormecidas. Reverdece el espacio que nos rodea y la luz da nitidez donde antes sólo había tinieblas. Los colores cubren con su extensa paleta un mundo nuevo, rejuvenecido. ¿A qué viene esto os preguntaréis? Pues os lo voy a contar:

Carlota se encontraba en Londres de fin de semana, ahora aprovecha cualquier ocasión para salir a la carrera para encontrarse con su amado James. Hace bien, pues no tiene ligaduras que la amarren a un puerto sórdido y rutinario. No es que envidie su proceder, pero algo subyace bajo mi cínica sonrisa cuando la conduzco al aeropuerto, con lo puesto y un ligero trolley como único equipaje. Agitando la mano absurdamente desde los amplios ventales del aeropuerto, - de sobras sé que su vista andará perdida entre las nubes en cuanto separe las ruedas de la pista-, la veo partir: eufórica, llena de emoción, vitalista y segura. Y sin darme cuenta pongo mi mano sobre mi pequeño bolso, acaricio su piel como a un pequeño cachorro y de reojo observo en su ligera abertura las envejecidas hojas del libro de Victoria. En la misma cafetería del aeropuerto, con un puñado de clientes diseminados por las mesas sin recoger, pido un martini con una aceituna y me siento tranquila a leer la siguiente carta:

Querido Andrew:

¿Qué puedo decirte tras tu partida? ¿Qué contarte de esos pocos días que permanecimos juntos? Al menos te llevas el sabor de mi piel en tus labios. Durante algunos días recordarás con pasión la tibieza de mi cuerpo, el olor de mi pelo y el tacto de mis manos. Me has dejado más sola que antes, con tu aroma en mis sábanas y tus huellas horadando mis muslos. He recobrado mi capacidad de llorar; asomada a la ventana de la cocina te he visto subir al coche que te ha recogido. No te has vuelto. ¿Por vergüenza? ¿ Por miedo a no poder partir? Sea como sea, he visto la estela perdiéndose en la distancia, enhebrada en la maraña de una circulación densa. No he tenido fuerzas ni para gritar tu nombre, ni para alzar la mano. Tumbada en la cama durante un rato he recobrado la compostura y he recordado estos días contigo. ¡Qué gran felicidad me ha embargado! Desde el mismo instante en que te vi parado en el dintel de la puerta, con tu fino traje gris, tu sombrero ladeado, los zapatos mal acordonados y una corbata descolorida, la vida volvió a inundarme. Me hubiese desmayado en tus brazos, fundida en un beso del que no quise desprenderme, aferrada a tí como a un salvavidas en medio del océano. Desapareció el mundo y la guerra. Por un momento se detuvo el tiempo y fuimos dos adolescentes en el cenit de su pasión. Y poco a poco, ese tic tac que me hizo soltar amarras, que envolvió la realidad de un tiempo en blanco y negro, del que surgieron los seres que nos aman. Nuestra María del Carmen, tan perpleja como yo misma, mirándome con gesto extraño mientras te presentaba como su padre; y ese beso dulce y tierno que le dedicaste. Nuestro adoptado Julen, que se acercó a estrecharte la mano dubitativo y cabizbajo y al que correspondiste con un abrazo efusivo y vigoroso. Mi querida Annie, en cuya sonrisa encontraste ecos del pasado y a la que de nuevo agradeciste su tesón y dedicación. Y a Suri, esa frágil muchacha surgida de las sombras de una Europa por la que volveré a perderte, y a la que dedicaste tu lado más paternal. Todos en el centro de una estancia que se estaba quedando pequeña por momentos, un fotograma inaudito y personal, puesto en movimiento por el vaivén del reloj.

Esa primera noche nos quedamos solos con María del Carmen; Annie se encargó de que así fuese, una vez dormida la pequeña. Te quedaste con ella mientras salía a la carrera para hacerme presentable. Annie me prestó el brassiere que me quitaste con delectación, te ensuciaste las manos con el tinte de mis piernas y con suavidad me desprendiste de la ropa que con tanto esfuerzo me procuré. Afuera sonaban las sirenas, rugían los motores en el aire y silbaban los cañonazos en las terrazas anexas. Pero yo nada oí. Sólo tu respiración agitada pegada a mis oídos, tus susurrantes palabras acariciando mis labios en besos eternos, tus dedos hurgando en mi alba carne. ¡Fue tan fugaz el tiempo en esa noche! Quise detenerla cerrando los ojos con fuerza, apurando cada sorbo de aire en las tinieblas de una casa en penumbra iluminada por los fulgores de las vecinas bombas estallando en calles adyacentes. Desdeñando la vida; entregados en un frenesí que se prolongó durante horas y del que exhausta me levanté por la mañana. Mi sonrisa era radiante, mi cuerpo recién lavado temblando de emoción a cada paso; mi interior sacudido por descargas de placer. Y así continuó el mundo girando sin desmayo. A ese primer encuentro siguieron otros en noches sucesivas en las que abandoné el pudor y me entregué sin reservas hasta cotas de felicidad sin límite. Tan apenas recuerdo las palabras, sólo quedan las sensaciones flotando en el ambiente. Annie lo percibió con fina cortesía, puso su mano en mi desnudo brazo y soltó una enorme carcajada que me hizo enrojecer de inmediato. Ahora puedo contártelo porque estás lejos, ya no afronto la timidez de tu presencia El resto lo conoces. Formamos una familia variopinta a la que te has adaptado con rapidez, sin duda sabedor de que tu partida te liberará del arduo trabajo de su mantenimiento. Has prometido ayudarnos a cubrir nuestras necesidades. Pero, ¿y las mías? ¿y la necesidad de tenerte cada noche para no amarte en la distancia? Disculpa mi enojo, corren tiempos convulsos y la pasión ciega mi entendimiento. Lloro, lloro y lloro tu ausencia, pero te amo, como jamás volvería a creer hacerlo. Tuya en la distancia. Victoria, a 12 de octubre de 1941.

El martini apenas me ha durado dos sorbos. La he leído de tirón y casi sin respirar, agitada por una intimidad que no esperaba discernir entre sus líneas. Descubrir un mundo de pasión en fechas tan comprometidas me ha llenado de zozobra. Ciertamente el amor siguió triunfando sobre la sordidez de la guerra; los furtivos encuentros, los besos robados al destino, las caricias en los subterfugios de la razón, todo ello perduraría pese a lo imponderable; pero no por ello dejo de pensar qué ajeno mi entender a lo que aconteció en el fragor de la lucha. Al fin y al cabo, un hombre y una mujer, con las pulsaciones a cien tras tanto sufrimiento, recobrando un tiempo que ya no volverá. No puedo por menos que evocar a Carlota, y observando el cielo azul sobre el árido horizonte, imagino su encuentro con James; ambos fuertes y maduros, trazando sobre cuerpos desnudos la tiranía de sus deseos.

Sobre las finas sábanas de algodón dos cuerpos descansan en la aurora. James duerme profundamente cruzando un brazo sobre el pecho de Carlota; ella se desliza bajo su cuerpo y desnuda atraviesa la habitación hacia la terraza que da a la calle. Entre los visillos la ciudad emerge al nuevo día. Carlota enciende un pitillo y abre la ventana. Allá a lo lejos, al otro lado de Tower Brigde, por el camino por el que discurre plácido el Támesis una voz la llama en sintonía. Victoria es su gemela, pero Carlota no lo sabe. Yo sí, pero hoy me callo, sacudida por una envidia pasajera.