Gominolas caseras

Toda la mañana intentando contactar y ha sido imposible. El teléfono suena hasta que se corta la señal. Así que hemos dedicado el tiempo a Selfrieds y Oxford Street para acabar en Hyde Park.

Hace frío y tengo el cuerpo destemplado; desconozco si son los acontecimientos que se precipitan los que me han alterado tanto. Carlota parece disfrutar con la emoción y camina y camina con paso presuroso hasta que en un Starbucks reposamos nuestros huesos; abrimos el libro de Victoria y leemos ávidas de noticias.

Cómo siempre, vamos antes con nuestra receta.

Ingredientes:

-12 hojas de gelatina neutra

-1 sobre de gelatina en polvo del sabor elegido

-200 ml de agua o zumo 

-275 gr de azúcar

-Azúcar para pasar por el las chuches una vez cuajadas

-Aceite de girasol o spray desmoldante
-Moldes de silicona con distintas formas 

En nuestro caso, las de frambuesa están hechas con agua y las de limón con zumo natural de limón, las dos estaban muy buenas, pero las de limón si os gusta su acidez natural os van a encantar.

Comenzamos poniendo las hojas de gelatina a remojo en agua fría.

Ponemos el resto de los ingredientes en un recipiente y llevamos a fuego suave hasta que todo esté perfectamente disuelto. Retiramos del fuego y vamos añadiendo sin dejar de remover las hojas de gelatina, bien escurridas, de una en una. Untamos bien nuestros moldes con el spray o el aceite, para que al sacarlas salgan nuestras figuras perfectamente. Vertemos la mezcla en los moldes previamente untados con el aceite o el spray, y dejamos cuajar 12 horas a temperatura ambiente.

Después de desmoldarlas, las pasamos por azúcar y a disfrutar.
Ahora si, vamos con nuestra carta.

Querido Andrew:

Ha ocurrido un hecho extraordinario. Cuando una piensa que está seca por dentro, que nada puede moverla a la lágrima, hay algo que te sacude como un terremoto emocional. Hace justo una semana en que Annie me tomó de la mano y me llevó hasta la estación de Liverpool. No pude sacarle ni media palabra de lo que pretendía llevándome allí; así que la seguí dócilmente. Había un gran alboroto de personas en el hall y la gente gritaba sobre las voces de los demás para hacerse oír.

El pitido estridente del tren, el puesto de prensa, los padres regañando a los niños. Entre la muchedumbre apareció un hombre de unos treinta años, con un gracioso bigote y pelo engominado que besó a Annie en ambas mejillas y me tendió la mano respetuosamente. Era el agente de bolsa Nicholas Winton, un filántropo adinerado que había fundado el Comité Británico para los Refugiados de Checoslovaquia. Sección para niños. Tenía una sonrisa triste y en su agitación no paraba de impartir órdenes entre los voluntarios que le acompañaban. Una turbamulta de niños había descendido del único tren que en ese momento ocupaba el andén y cuya procedencia podía leerse en el lateral del vagón: Praga. Capital que sólo dos días después sería ocupada por el ejército alemán.

De la mano de Nicholas venía una niña de alrededor de once años, a la que presentó como Suri Vislovitz. Tenía los ojos enrojecidos y temblaba de miedo cuando Annie se acuclilló, le tomó la cara entre sus manos y le depositó un beso en cada párpado con tanta ternura como fue capaz. Yo seguía enmudecida por la atmósfera de la estación y no daba crédito al trasiego de niños y adultos que se abrazaban, se besaban y se acercaban a un improvisado despacho en que entregaban los formularios de acogida. Annie se acercó con Suri hasta allí y entregó 50 libras (destinadas al gobierno), de modo que un tampón certificase que Suri quedaba bajo su amparo. A esas alturas no pude contener las lágrimas; de súbito comprendí que aquello de lo que me hablara en días pasados conocido como kindertransport la había conmovido y no pudo permanecer indiferente. Sin mediar palabra me sonrió dulcemente y no tuvo que decir nada. Al punto me solidaricé con ella y me apiadé de Suri y de cada uno de aquellos pobres infelices, entregados por sus padres para salvar sus vidas en tanto ellos se exponían a la detención, los campos y el exterminio. Me desmoroné imaginando la escena plena de sufrimiento de cientos de padres aferrados con las uñas a esos hijos que debían dejar marchar, con unas pocas viandas, y un hatillo con cuatro pertenencias. La luz de sus ojos apagándose en un tren que se escapa entre la noche. Ese tren cargado de niños judíos llegó a Londres tras recorrer Checoslovaquia, Alemania y Holanda, cruzar en ferry el canal de la Mancha y de nuevo en ferrocarril acceder a la capital. ¿Cuántas penurias no pasarían esas criaturas expuestas a las miradas insidiosas de los arios, a la indiferencia de los holandeses y a las exigencias de los ingleses? Suri era todo paz y dulzura, envuelta en un abrigo raído y unos zapatos gastados, irradiaba un aura de luz a pesar de su infinita tristeza. Su mirada huidiza buscaba con desesperación a otras compañeras de infortunio: Eva, Lorraine, Hedy, Inge. Todas ellas se fueron perdiendo en el tumulto; tiempo habría de averiguar sus paraderos y así intenté explicárselo por señas. No sé si me entendió, pues bajó la mirada, abrazó su ajada maleta de piel marrón y se acurrucó entre la falda de Annie sollozando desconsoladamente.

Nicholas se despidió cortésmente. Alejándose pude ver al salvador de esos niños indefensos. ¿Por qué lo hizo? Seguro que cada uno de los presentes se hacía la misma pregunta Unos pocos héroes anónimos caminando entre nosotros. Agradecí sus desvelos, su tenacidad, su espíritu indomable. Sentí una envidia sana por no estar a la altura. Yo había luchado por Julen. Ahora Annie caminaba con Suri. Dos almas desplazadas, lejos de sus hogares, sin vínculos de sangre en la proximidad. Tan parecidos. Tan tristes. Tan sólos. Determiné ser la parte importante para Suri que me dejase Annie, su apoyo en el dolor y la desesperación, más hermana que madre. No me salía la sonrisa, así que acaricie su pelo lacio sujeto a dos coletas, deposité un lacónico beso en su coronilla y le tomé la maleta en tanto nos encaminábamos hacia la estación de metro para regresar a casa. A su nuevo hogar. A su nueva vida.

Como puedes ver, crece esta familia que dejaste en mi persona y expectantes aguardamos la vuelta del faro que nos guíe en esta noche que se cierne sobre Europa como bestia engullendo a sus hijos.

Te quiere en la distancia. Victoria. Londres a 21 de marzo de 1939.

Sorpresa superlativa. Otro personaje aparece en escena cuando creíamos tener el cuadro completo.

Rastrear su procedencia parece una labor apasionante. Sin embargo, no todo me resulta ajeno.

Recuerdo haber visionado un documental de título “into the arms of strangers”, donde se narran las vicisitudes de 669 niños arrancados a la muerte en Praga gracias a la labor de Sir Nicholas Winton. ¡Así que Victoria llegó a conocerlo en persona!. Esta mujer no deja de sorprenderme. Le pido a Carlota que tomemos el metro hasta Liverpool Station para contemplar el memorial que recuerda el kindertransport. No pone objeciones, y aunque cansadas nos presentamos con respeto ante la estatua conmemorativa. No puedo evitar sentir una abrumadora tristeza contemplando a esos niños que viajaron con lo puesto hacia un destino incierto, sin lengua conocida, con otra religión y otras costumbres en sus flacas alforjas, desarraigados de su casa y sus familias, huidos, deportados, abandonados a una suerte dudosa; en manos de gentes, las más de las veces de buen corazón, las menos buscando mano de obra en granjas y campos de cultivo. Salvaron la vida, bien es cierto. Pero ¡cuánto pagaron por ello!. En la figura femenina de la escena reconozco a Suri, en el abatimiento, en la mirada perdida, en el abandono de todo cuanto fue.

Nos retiramos al hotel con un vacío en la boca del estómago. Alegres por cuanto significa la buenaventura de Suri y su feliz futuro junto a Annie y Victoria; aunque terriblemente apenadas por todos esos infantiles rostros con la vida truncada de raíz. Hoy dormiré mal, o quizás sueñe con Suri, Eva, Lorraine, Hedy, Inge, y tantos otros.